Si china su un quaderno,
su uno scoglio piatto,
su un accappatoio giallo
sotto l’ombra di qualche ramo che la cerca.
Sfiora le onde bianche
di solitudine leggera,
l’abbraccio
impercettibile
un occhio attento
ghermisce.
Una gamba magra abbronza
fino a formicolare e
un piede crivellato
di gocce nebulizzate.
Lacrime in un graffio di matita.
E singhiozzi, se manca poco all’estasi.
Intangibile
postura
sull’azzurro crespo.
Traduce poesie di Walt Whitman,
ma un angolo di pagina s’impenna alla brezza.
La mano si posa a zavorrare;
la pelle, tra le dita, bianca come il sale.
(2003)
La strada per i fontanili 
sei un’autrice stupenda, i tuoi versi sanno prendere e spostare con la stessa grazia con ci sono stati scritti; ti rubo la poesia per il Domenicale del 20 agosto
Ohhhh !!!!!
Ho visto tutto.
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